Santino el argentino

Almacenamiento

2009-08-09T17:07:00.000-03:00

Así yo te guardo cualquier cosa.

TETSUO LUMIERE

2009-08-08T03:51:00.002-03:00

Esperando la segunda parte:

Que te pasa Clarin?

2009-08-07T01:31:00.004-03:00

El Grupo Clarin inició acciones judiciales contra el blog www.quetepasaclarin.com

"Aviso Importante

A la comunidad de lectores y a la blogósfera en general:

Debido a acciones legales iniciadas contra este blog por parte de una de las empresas que conforman el Grupo Clarín, nos vemos forzados a limitar el acceso a toda la producción de contenidos que venimos realizando desde hace ya más de tres meses.

La intención que tuvimos cuando pusimos en marcha este proyecto fue la de generar un espacio más para aportar al debate que se está dando actualmente -a lo largo y a lo ancho de nuestro país- en lo que respecta a las intenciones de la sociedad de reveer la regulación del espacio radioelectrico, vigente desde la última dictadura militar.

Lo hicimos poniendo el foco sobre la empresa multimediática que más se ha beneficiado con el esquema de concentración económica que permite la legislación actual, produciendo información de puro sesgo periodístico, con opiniones editoriales de los autores comprometidos con el proyecto.

Hoy nos toca sentir en carne propia que, efectivamente y como lo venimos diciendo, el ejercicio del derecho a la libertad de expresión es un privilegio reservado sólo a unos pocos. Sin ánimo de dramatizar esta situación, solicitamos a la comunidad bloguera que comunique las causas de la baja de este blog y nos comprometemos a mantener canales abiertos de comunicación a los efectos de continuar informando sobre el desarrollo de los sucesos.

Sin más, los saluda con mucho cariño,

El equipo de QTPC?"

Imperio

2009-08-03T02:31:00.005-03:00

Hace unos años, cuando trabajaba en una oficina, teníamos una radio que en la mayoría de las veces sintonizaba la 100 o alguna de música pop (El análisis de los gustos musicales de mis ex-compañeros no viene al caso). En una de esas tardes, empezo a sonar un tema, que en algunos pasajes remitia vagamente a lo que en occidente, llamaríamos "música árabe" generalizando. Era algo del estilo Black Eyed Peas. Uno de mis compañeros, sentado al lado mío me hace un comentario sobre el tema en cuestión, y yo, sin dudar, atando cabos que ya estaban atados, pegando ideas con cinta adhesiva, haciendo encajar cuadrados en circulos a al fuerza, le disparé mi teoría de la dominación cultural de los imperios. A esta altura hay que aclarar que EEUU había invadido Irak recientemente. Teniendo este dato en mente, y sin descubrir la polvora, le dije que siempre el ganador incorporaba rasgos culturales del derrotado, como el cristianismo en América, con las culturas pre-hispánicas. Simplemente era algo que se repetía en la história y el hecho de que una banda de pop en inglés incopore a su música esas sonoridades de medio oriente, eran la señal de quién estaba escribiendo la historia. Esta teoría tiene dos lecturas; Por un lado, se puede ver como una forma se supervivencia de la cultura derrotada, que prevalece, transformada y mutilada, eso si, dentro de la cultura dominante, como quien no se resigna a morir. Como contraparte, está la visión en la cual esa transformación, es aún peor que el olvido total. Es decir, si la cultura de Medio Oriente, solo va a sobrevivir, como un pasaje musical dentro de una cancion de Black Eyed Peas, entonces es preferible el olvido. Bajo esta última idea, lo grave no sería que te instalen un McDonalds en la esquina, peor sería ver a una banda de Hip Hop haciendo el tango Cambalache.

ULTIMO MOMENTO

2009-05-09T03:25:00.001-03:00

Analizarian cancelar la serie televisiva de origen mexicano "El Chavo del 8", por temor a la gripe porcina. Ampliaremos.

2008-02-23T01:49:00.001-02:00

Porque el publico se renueva...

"Alice in Timberland"

Spanish Translation: Alicia en el Pais de la Timba.

*Originalmente publicado en: fotolog.com/santino1983

Primer entrega: "Los Directores"

2007-11-04T04:19:00.000-03:00

Hoy entrevista a Ruben Alfredo Galván, uno de los precursores del neorrealismo barrial surgido en el tercer cordon del conurbano, al oeste de la provincia de Buenos Aires a fines de los noventa. Sus historias, despojadas de los vicios del cine argentino de culto, dotadas de una cruda simpleza (a veces desesperante) y en su mayoria improvisadas durante interminables tardes de Domingo, nos hacen volver a las fuentes y replantearnos si realmente evolucionó el cine en estos ultimos 100 años.

-¿Como surgió la idea de su primer pelicula: "El Dogo que espera"?
-Yo andaba buscando una historia, algo que contar, veia que pasaban cosas, pero me parecía que nada valía la pena. En esa época yo tenía un perro; “Chilo”, un dogo argentino, blanco, hermoso, flor de perro. En eso, un día se me escapa. Era verano y yo habia dejado entreabierta la puerta porque entraba un fresco lindo y el tipo se ve que junó una perra y la empezó a seguir. Los busqué toda la tarde, desesperado estaba, hasta que lo vi sentado en el andén de la estación, me miraba como esperandome y ahí se me vino la imagen, el tipo que aguarda su destino, el tren que no llega, la mina que se fue. Ahí se armó el guión, por decirlo de alguna manera y lo grabamos en una semana, con “Chilo” como protagonista. El resto es historia conocida; los premios, el Festival de Cañuelas….
-¿De que manera define su estilo?
-En cierta manera yo hago un cine autorreferencial, mis películas son yo y yo soy mis películas, los personajes son mis vecinos y mi decorado es el barrio. Después de todo, uno se va nutriendo de las cosas que lo rodean y toda esa gente es parte de mi vida. Sería un hipócrita si le dijese que no lo son. No es una posición egocentrica, al contrario, yo trato de reproducir la poesia que me rodea. En mi película “Los Pasos del Caminante” comienzo con un plano de un par de zapatillas colgadas de la soga, agitandose por el viento de la tormenta que se avecina a lo lejos. Con esa imagen sola creo que conté toda la película, el resto es relleno.
-Hábleme de “Los Pasos del Caminante”
Bueno, cuenta la historía, siempre recurrente en mi obra, del hombre que busca su destino, que ve el vendaval que se aproxima, pero igualmente decide salir a caminar. Creo que la vida es un poco eso, no?(se rie)
-Seguramente.
A lo largo de su carrera ha cosechado elogios, pero también algunas criticas. Estas apuntan a su estilo narrativo, de tiempos muertos, dialogos escasos y generalmente cripticos. ¿Qué opina al respecto?
-Mire, yo creo que quien ha dicho semejantes barbaridades nunca se ha sentado realmente a ver el cine, no ha disfrutado de cada fotograma, como si fuesen gotas de agua en el desierto, no ha sentido que cada plano le revelaba una verdad, que cada historia resignificaba su propia vida. Quien ha dicho esto no sabe que es el cine y debería dedicarse a ver televisión.
-Con respecto a eso. ¿Qué es para usted el cine?
-Hay quienes piensan que el cine es una mera representación de la realidad, nada mas desacertado. Para eso esta la propia realidad. El cine es montaje, es sonido, es fantasia, y poesia, es una pareja fundiendose sobre una noche estrellada, son nuestros miedos y nuestros deseos, el cine es una posibilidad de ver a través de los ojos de otro. El Cine es una representación de la irrealidad.
Sobre el final de “La Noche Ciega”, cuando el protagonista decide abandonar el barrio, el espectador que comprende su lucha, siente ganas de entrar a la pantalla y contarle todo, decirle que se quede, que esta cometiendo un error. Cuando uno logra eso, entonces ahí es Cine, sino no.
-Para terminar, Ruben. ¿Cómo ve el futuro de este arte?
-La imagen esta siempre presente en nuestras vidas, cuando uno decide mirar por la ventana, esta haciendo cine, cuando recordamos viejos tiempos hacemos cine, En cada momento en que decidimos enfocar nuestros ojos sobre algo, estamos haciendo cine. Por eso creo que mientras sigamos mirando, recordando y viviendo seguirá existiendo el Cine.

Deseos

2007-10-01T16:20:00.000-03:00

Se cuenta que existio alguna vez un rey llamado Midas, que al haberle hecho un favor a un dios, este le concedio un deseo, entonces el rey, que solo ambicionaba todo el oro del mundo, pidio que todo lo que el tocase se convirtiera en oro, y asi se fueron convirtiendose sus ropas, su casa y hasta un perro que fue a saludarlo quedo inmortalizado en una estatua dorada, pero cuando el rey quizo comer, sus alimentos tambien se transformaron en oro, alli noto lo grave de su situación y salió en busca del dios.Poco importa decir que este lo libró del don que le habia concedido y el rey volvió a la normalidad.

En mi vida he pedido muchos deseos, y la mayoría de ellos se han cumplido, pero quizas por mis errores en la redacción de las demandas (justificada por la presión de mis familiares a la hora de soplar las velitas), o una estricta burocracia divina, se han limitado a cumplirse en parte.

Paso a ejemplificar;Cuando era chico, quise tener un perro, y de hecho tuve dos. Uno lo tuvieron que matar cuando era cachorro, porque un virus le habia afectado el cerebro, el otro era tan insoportable que se lo tuvieron que llevar al campo.Yo solo habia pedido que mi papa comprara un perro, pero, como en un contrato, debi especificar que los queria vivos, a mi lado y por un tiempo razonable.

Mas tarde volvi a pedir, esta vez quise encontrar el amor de mi vida, unico y verdadero. Encontre varios, pero otra vez me quede corto con las demandas, no aclare que debia ser correspondido, entonces mis deseos se convirtieron en desengaños.

Sin desanimarme, segui pidiendo y segui obteniendo lo que deseaba, a medias.Tenía terror al servicio militar, y pedi no hacerlo, pero no pedi que mataran a uno para que no sea mas obligatorio.

Nunca me gusto levantarme temprano, y pedi no tener que hacerlo para trabajar, pero nunca pedi trabajar de noche.

Ahora ya casi no pido, probablemente por miedo a las represalias del destino que parece divertirse con su interpretación de mis deseos.

Quizas no estoy pidiendo correctamente, quizas pido a los dioses equivocados.

Quizas estoy pidiendo demasiado.

Escrito alrededor del año 2001, rescatado del olvido por Javier.

Extracto

2005-06-06T01:12:00.000-03:00

"...las relaciones entre los humanos son naturalmente complejas porque ya por "naturaleza" el hombre es complejo, en las emociones y la inteligencia radica una infinita trama de colores traducidos a saberes y sentimientos que operan en nuestra vida diaria desde distintos angulos y con una dinámica que en oportunidades es estresante, de ahí que no siempre a un mismo estímulo la respuesta de nuestro corazón sea la misma o que ante una misma duda nuestro leal saber y entender nos indique la misma respuesta, porque cada instante , cada minuto, cada hora gravita sobre nuestro ser de la misma forma que una gota de agua que cae sobre una piedra, el proceso parece lento pero al final del día esa piedra al igual que nuestro corazón y nuestra cabeza ya no es la misma...."

Mas que de escribir, tenía ganas de leer, y revisando mails, encontre uno que me escribíó mi papá hace unos meses, de ahí saque este pedacito...

Rubí

2005-06-02T03:13:00.000-03:00

Al principio sintió como si alguien le apretase los ojos, sintió una leve picazón y enseguida la humedad le nublo la vista.
Comenzó a hacer un gesto, frunciendo las cejas y la boca.
Un hormigueo en la nariz se le anuncio como un repentino resfrío y los mocos no tardaron en aparecer.
Se sintió enfermo, su respiración se entrecortaba, soltó una sorda queja, larga al principio, intermitente hacia el final.
De sus ojos, ya enrojecidos, brotaron tres finas gotas que recorrieron sus pómulos, bajaron por sus mejillas ruborizadas y se disolvieron en la comisura de sus labios.

El hombre lloraba por primera vez.

y ahora?

2005-04-30T05:12:00.000-03:00

Antes escribía mucho, tenia ideas.
Ahora no se... no se me ocurre nada.

La felicidad es fatal para el artista.

Planes

2005-04-21T03:37:00.000-03:00

SANTINO tenía un plan que salía a la perfección, como pocas veces. Las ecuaciones de la psicohistoria, no admitían error alguno. Revisó una y cien veces todas las posibilidades y desviaciones hasta que estuvo conforme; el plan era perfecto, y cumplía sus objetivos con precisión de relojero. La imprevisión se había reducido al mínimo, todo en su vida estaba calculado, sus movimientos eran los de un ajedrecista, muy pronto el mundo estaría a sus pies, no faltaba mucho.
Pero llegó ELLA y pateó todo el tablero. Las fichas volaron, se rompieron, se perdieron.
Ahora SANTINO ya no va a conquistar el mundo... (o tardará un poco mas..)

Pero saben que?

Me parece que ya no le importa eso.

Pequeña anecdota

2005-04-08T14:44:00.000-03:00

Mucho tiempo ha pasado, pero todavía lo recuerdo, fue en 5ª grado, la maestra nos había pedido que escribiésemos un cuento y se lo entregásemos ese mismo día. Confiado en mi inagotable imaginación, puse manos a la obra.

Me di el lujo de descartar ideas, aunque buenas, no estaban al nivel que pretendía. Así fueron pasando, fantasmas, piratas, detectives y asesinos.

Mis compañeros se conformaban con pequeñas anécdotas de domingo, el relato de un picado de plaza, o la detallada operación de hernia del abuelo, apenas nimiedades.

Yo buscaba el relato que le dé sentido a la vida, o la menos, que nos ilumine el camino, parecía mucho para contar, en solo dos hojas de cuaderno del hombre araña.

El tiempo pasaba, la historia perfecta no aparecía. Mis amigos, ya habían entregado sus humildes trabajos, vacíos de contenido, algo que parecía no importarles, ya que la mayoría se encontraba cambiando figuritas y sacándose los mocos.

En ese momento fue cuando me di cuenta de que la idea no iba a aparecer, y ya era tarde para empezar a escribir cualquier cosa, así que decidí plagiar.

No había tiempo para hacer modificaciones que oculten el original, así que copie lisa y llanamente la fábula "El viejo y la muerte" de La Fontaine, hasta me permití reproducir el dibujo que se encontraba en el libro. Cabe aclarar que aquel libro nunca había salido de mi casa, así que tuve que recurrir a mi memoria. La historia no era nada fuera de lo común, en síntesis, se trataba de un viejo que, sintiéndose miserable, día a día llamaba a la muerte, hasta que un día esta se le presenta en la puerta y el anciano, espantado, la hecha reconsiderando lo bueno de la vida. Con el tiempo justo complete mi escrito y me entregue al juego con el resto de mis compañeros, sin imaginar lo que se avecinaba.

La mayoría pensara que al día siguiente fui descubierto y recibí un merecido castigo o llamado de atención. No fue así.

A la maestra Rosa, le había gustado, y mucho, tanto que se lo había mostrado a la directora y demás autoridades. Estas no tuvieron mejor idea que hacer que yo promocionara "mi" cuento por todo el colegio, así que acompañado de mi maestra recorrí todas las aulas, explicando la trama, la moraleja y mostrando mi cuaderno. No esta de mas decir que para ese momento yo ya me sentía un completo estafador, todos los días las maestras me felicitaban, y se preguntaban porque no todos serian como yo. El engaño se había hecho más grande de lo que yo podía controlar, una cosa hacerle creer a una maestra que había escrito un buen cuento, y otra muy diferente era que todo un colegio crea que era un genio, de descubrirse la verdad era hombre muerto.

Así, el asunto fue tomando proporciones inimaginables, todas alabanzas que diariamente recibía de la señorita Rosa, hizo que algunos de mis compañeros quisieran imitarme, de esta manera surgieron cuentos como "El viejo y la Parca", cuya única diferencia con el mío era que en lugar de muerte decía parca, estábamos en presencia del plagio de un plagio.

Mi temor aumentaba día a día, algún día alguien se iba a dar cuenta del engaño, o lo que es peor, alguien ya sabia del engaño. Si bien mi maestra no conocía el cuento, se lo había mostrado a todo el colegio, alguno de los 500 alumnos y autoridades podría haberlo leído, y por ende, conocer mi secreto.

Paso el resto del año, poco a poco mi paranoia fue decreciendo, ya todos tenían otras cosas mejores que hablar. Un día cerca de fin de año, sentí la necesidad de confesar. La que supo lo que nadie debía saber fue mi compañera de banco, Mercedes, una mendocina, que por alguna razón que no recuerdo tenia acento centroamericano, habíamos estado hablando, ella me había contado que estaba por volver a Mendoza cuando terminara el año, allí supe que era la persona ideal. Aproveche una serie de confesiones mutuas para decirlo, y al final, cuando ya no me quedaba mas nada, y esperando sorprenderla, entre risas, le dije;

- Mercedes, ¿ Te abordas del cuento ese que escribí?

- Si. ¿Que pasa?.

- Lo saque de un libro de fábulas, lo copie todo, hasta el dibujo.

Se rió y me dijo;

- ¿que? Santiago, deja de inventar...

En ese momento no me di cuenta del significado de aquellas palabras: "Santiago, deja de inventar", pero realmente quiso decir; no nos engañes mas, deci la verdad.Trate de convencerla de que era verdad, hasta que me dio la razón sola para que podamos hablar de otra cosa.

Nadie mas supo el secreto, termine el año y durante el verano rogué a los dioses que no me tocara la misma maestra. Afortunadamente vino una nueva, que desconocía las fábulas de La Fontaine y los niños genio.

"Lo único que se conseguirá diciendo siempre la verdad es ser siempre descubierto."

Oscar Wilde

Ya casi

2005-04-02T16:28:00.000-03:00

Maçana al mediodia vuelvo, a eso de la una tengo que estar en casa, en este momento estoy en un cyber de Rio, me dijeron que la ciudad es peligrosa, pero nada amedrenta a SANTINO, ahora voy a meterme en una favela, a conocer la gente, mi familia se fue a la playa, tengo 30 reales en el bolsillo.

Chau

Disculpe las molestias

2005-03-25T03:21:00.000-03:00

Me voy de vacaciones.
Si, a fines de Marzo, algún problema?
Vuelvo el Domingo 3 de Abril.

Resfrio

2005-03-19T05:33:00.000-03:00

SANTINO sube al tren, esta resfriado, y se le caen los mocos.
SANTINO no tiene pañuelos, no es problema, porque tiene una camisa marron.
SANTINO no puede hablar bien porque esta MUY resfriado, eso es un problema porque no puede pronunciar la palabra "Pañuelos" correctamente, y la necesita para pedirlos en el kiosco
SANTINO se pasa todo el trayecto a retiro analizando alternativas a la palabra pañuelos, y descubre que "carilinas", no es mucho mas facil de pronunciar cuando uno sufre una congestión tan grande.
SANTINO finalmente llega al kiosco y descubre un gran canasto con Pañuelos, toma un par y los paga, sin decir una sola palabra.

Boludo

2005-02-14T06:34:00.000-03:00

Soy un boludo, porque espero el semáforo.
Porque no tiro papeles en la calle.
Porque devuelvo la plata si me cobraron de menos.
Porque lo que tengo, lo gané trabajando.
Soy un boludo porque quiero estudiar.
Porque me gusta leer.
Porque me informo antes de opinar.
Porque planteo opiniones, no impongo verdades absolutas.
Soy un boludo, porque no cago a nadie.
Porque no me río de los demás.
Porque no me reí cuando todos creían que Cromagnon era un boliche de cumbia.
Porque no me creo mejor que otros por mi posición social.
Soy un boludo porque no soy piola, vivo ni canchero.
Porque no me caen bien los piolas, vivos y cancheros.
Porque soy tolerante con los errores pero no con la maldad.
Porque admiro a los buenos, mas que a los ganadores.
Porque cuando me hablan de Menem, no digo: “que bien que la hizo”
Porque desconfío de los que se las saben todas.

Soy un boludo porque creo que esto le interesa a alguien.

Fast Foward

2005-01-30T19:52:00.000-03:00

En el largometraje de mi vida, estoy en esas partes en que uno apreta FF, o se levanta buscar algo de tomar.

Subte

2005-01-30T16:59:00.000-03:00

"...yo quiero llegar al subte sin monedas, pelar guitarra, concierto minimalista y hasta los 0,70 centavos no paro..."

Conversaciones II

2005-01-30T16:50:00.000-03:00

stroberry fish forever:
mi viejo se tiro por italia con un carrito con rulemanes.....
SANTINO:
eso esta bien.
stroberry fish forever:
no se...tengo mis dudas. no era tipo xtreme espn max.
era mas multideporte pedorro.

Historias sin emoción

2005-01-30T02:53:00.000-03:00

Historia sin emocion 1
El otro dia estaba durmiendo la siesta y senti que algo me caminaba por el brazo derecho, por un momento crei que era un insecto, pero me fije y era la sabana que se estaba cayendo.

Historia sin emocion 2
Iba en el subte leyendo el diario, cuando de repente se detuvo entre estacion y estacion, empece a pensar si tendriamos que salir caminando, pero en ese momento, arranco otra vez y me baje en Diagonal Norte, como todos los dias

Conversaciones

2005-01-29T22:29:00.001-03:00

SANTINO:
y tratas de repasar algun capitulo de los simpson, pero te volves a acordar de ella, porque tambien mira los simpsons, asi q rompes en llanto tambien, no hay nada q no te haga acordar a ella.....
stroberry fish forever:
es q no te lo podes sacar....es algo que mientras lloras te da vueltas en la cabeza como un cubo magico, y por mas vueltas q le des, siempre te va a quedar un cuadrado rojo en el lado verde

Imaginación

2005-01-28T21:18:00.000-03:00

Me encontre con un ciego. Un ciego guitarrista, que tocaba sus propias canciones en los trenes. Me conto que siempre fue ciego, que no sabe como es el mundo en verdad. Se me ocurrio que la falta de imagenes debia limitarlo a la hora de componer las letras. El me pregunto que era lo que yo veia todos los dias, y le dije; el camino a la estacion, el tren, el trabajo y lo mismo de vuelta. El me dijo que no veia nada, y sin embargo veia mas que yo. Me explico que los que ven todo, imaginan poco, los que ven poco, imaginan el resto y los que, como el, no ven nada, imaginan todo.

El mundo real es mucho mas pequeño que el de la imaginacion.

La Lección De Fúnes

2005-01-28T16:19:00.000-03:00

Fúnes camina despacio, bajo el sol del mediodía que reverbera en el blanco del caserío y lo obliga a achinar los ojos. A cada paso, su bota de potro deja la huella insolente sobre el polvo.
Su andar lento es menos por pereza que por hacer saber que no hay nadie quien lo apure.
Llegando al almacén, echa una mirada al palenque, hay dos caballos atados en el, Fúnes los mira con desprecio, y entra al salón.
Un silencio ceremonioso anuncia su llegada, los parroquianos disimulan mal su desprecio por aquel hombre, que quizás no debería estar allí con ellos. Fúnes lo sabe. Con una media sonrisa dibujada, desparrama un poco de repulsión por el lugar. Su mirada recorre las mesas, y una a una van cayendo las cabezas, evitando los ojos del hombre. Avanza con paso resuelto, haciendo sonar sus botas, quizás insinuando –posiblemente advirtiendo- que no se encuentran frente a un paisano cualquiera.
Fúnes finalmente se acomoda en el mostrador apoyando sus manos en el frió del estaño, el patrón –que hasta ese momento se había mantenido expectante, como una figura ajena a la escena, como si aquel juego que se estaba desarrollando no lo tuviera a el como participante- le sirve una caña. El lugar que hasta ese momento permanecía con su mudez, lánguidamente recobra una fingida normalidad, fingida, porque todos saben –aunque nadie lo diga- que mientras El este ahí, nada puede ser normal, aunque aparten sus miradas, su presencia sigue incomodando, como aquel sol que ahora entra por los vidrios sucios, y uno puede sentirlo, por mas que cierre los ojos y se tape la cara. No es necesario verlo para saber que esta ahí.
Observa el vaso apoyado en el mostrador, como invitándolo, lo toma con la diestra y lo inclina repetidas veces, hacia atrás y adelante. Finalmente se detiene y lo mira como analizándolo, agudizando la vista, se lo acerca a la boca, lo olfatea y bebe un trago. Fúnes intenta, en vano, disimular un gesto de desagrado.
Por suerte para el – o quizás no tanto – la atención se ha desviado hacia la mujer que se yergue desafiante en la puerta, con los brazos en la cintura. La claridad que viene de afuera se recorta en su pequeño cuerpo y el contraluz la hace ver como una sombra fantasmal, en la que solo se adivinan unos ojos ponzoñosos. Su pie diminuto golpea el suelo, como un segundero, quizás la cuenta regresiva de una paliza venidera.
Otra vez el silencio, Fúnes la mira de reojo y espera, la mujer, con paso decidido, avanza hacia el, lo toma de una oreja y lo saca a la calle. Allí con maternal parsimonia, le aplica un sonoro revés con la zurda. Todos los parroquianos instintivamente se toman la cara, como sintiendo el dolor. En los sucesivos golpes, Fúnes quedará mirando al este o al oeste, según la dirección de la bofetada. Por fin la mujer deja de golpearlo, quizás considera suficiente el escarmiento o –lo que es más probable- se cansa de pegarle. Todavía teniéndolo de la oreja, da paso a la didáctica y con el tono solemne de quien escribe las paginas de un libro sagrado, como si cada palabra fuera a ser grabada con cincel en la conciencia de Fúnes enuncia:

-Los niños no deben tomar caña.